São aquelas que se sentem belas, só por se reconhecerem naquela aparência que se reflete nos olhos brilhantes e nos olhares de confiança de seus filhotes.

Mães são, também, aquelas que se deslocam de seu próprio eixo, no prazer de servir, mesmo quando, em desespero, se perguntam de vez em vez: Mas o que é que eu fui fazer comigo?!

Portadoras de uma deficiência grave, chamada "falta de tempo para si mesmas" são excelentes em ter tempo de sobra para acompanhar o crescimento de seus filhos, cada um a seu próprio tempo. E, depois, em nova crise de desespero, indagar: Querido, onde estão as crianças?! Elas cresceram, mesmo?

Sofrem de uma espécie de inveja de si mesmas, pela maravilhosa mãe que são. Maravilhosas para os filhos alheios, chatas e ridículas para os próprios.

Procuram, também, explicações terrenas para os filhos que fizeram e para os que não fizeram. E só encontram explicações divinas.

Quando mais velhas é que entendem: a feliz coincidência de haverem tido os filhos que tiveram, foi a razão primeira e única para terem-se tornado quem jamais teriam sido, sem seus sacrifícios.

Falo dos sacrifícios dos filhos, claro. Sim, porque eles sobrevivem às suas mães e são quem são, apesar delas. Mas, com elas é que vivem um primeiro mundo, seguro e confiável. Com elas é que sentem o imenso prazer de serem adorados. Prazer este que buscarão no sexo, no trabalho, na fama, dinheiro e arte.
Por vezes, até na religião.

Prazer este que só será sentido mais tarde às avessas quando, abandonando-as à própria sorte, haverão de tentar, novamente, a sorte de serem novas vítimas dos acertos da natureza.

FELIZ DIA DAS MÃES!